El cineasta iraní Ali Asgari ha explorado durante mucho tiempo las tensiones silenciosas y las presiones burocráticas de la vida cotidiana en Irán, desde sus aclamados cortometrajes hasta largometrajes reconocidos en festivales como «Desaparición», «Hasta mañana» y » Versos terrestres «. En competición en el Festival de Cine de Doha, presenta su último trabajo, «Divina Comedia», estrenado a principios de este año en la sección Horizontes de Venecia, y lleva sus temas habituales a un terreno más abiertamente cómico.
Protagonizada por el director Bahman Ark como Bahram, la historia se centra en un cineasta de mediana carrera cuya obra en turco-azerí nunca se ha proyectado en Irán. Cuando su nueva película es rechazada una vez más por las autoridades culturales, une fuerzas con su ingenioso productor, Sadaf (Sadaf Asgari), para organizar una proyección clandestina de guerrilla en Teherán. Lo que comienza como un simple acto de desafío se convierte en un viaje oscuramente divertido a través de la burocracia, las barreras culturales y las diversas ansiedades que enfrenta cualquier artista decidido a crear libremente.
La película es una coproducción multinacional entre Irán, Italia, Francia, Alemania y Turquía, y sus ventas internacionales están a cargo de Goodfellas.
Asgari, a quien en ocasiones le han confiscado el pasaporte y continúa trabajando sin permisos oficiales, recurre a la sátira como estrategia creativa y acto de resistencia. Su película «Terrestrial Voices», proyectada en la sección Un Certain Regard de Cannes en 2023, le impidió salir del país o dirigir más películas durante meses. En Doha, habló con Variety sobre los absurdos que moldearon su último acto de rebeldía, «Divine Comedy», los riesgos de rodar de forma independiente en Irán y la sorprendente universalidad de su obra.
En «Divina Comedia» usas el humor para hablar de un sistema que es todo menos gracioso. ¿Qué te resultó difícil al equilibrar la comedia con las realidades de la censura?
Las situaciones que se ven en la película se basan en la realidad, en experiencias vividas por mí y por Bahram, el actor principal, como cineasta que trabaja en turco azerbaiyano. Siempre tiene que lidiar con las autoridades debido al lenguaje de sus películas. Así que la base de todo es real, pero no 100% real. En la película, ficcioné y satiricé aún más los incidentes para mostrar lo absurdo de lo que vivimos.
Dadas las limitaciones que enfrentan los cineastas en Irán, ¿qué papel cree usted que puede desempeñar la sátira para superar esos límites?
Durante muchos años, incluso hace 10 o 15, el cine iraní se basó en la metáfora. Los directores querían hablar de temas serios, pero no podían hacerlo directamente. Parte de ello proviene de la cultura, pero en gran medida del miedo: miedo a ser acusados de ir en contra del gobierno, por lo que eligieron la metáfora como arma.
Luego, una nueva generación empezó a hablar con más franqueza, gente como Rasoulof y Panahi. Se volvieron más políticos, más audaces. No quería repetir ese lenguaje. Pensé que la sátira era mejor para expresar lo que vivimos, porque al usarla, se muestra lo absurdas y estúpidas que son las reglas. Se disminuye el poder del sistema.
Y al mismo tiempo, la sátira ayuda a conectar al público de fuera de Irán, porque mucha gente no está al tanto de lo que ocurre. Si se presenta con demasiada seriedad, puede que no lo entiendan. El humor los atrae.
Rodaste toda la película en Irán. ¿Te preocuparon los riesgos de hacerlo sin permisos? El riesgo es parte de hacer este tipo de películas. Tienes dos opciones: hacer una película con permiso y no correr riesgos, o hacerla sin permiso y aceptar las consecuencias. Elegí la segunda. No hago películas políticas para provocar a nadie, pero no me gusta la idea de ser censurado. Creo que un cineasta debe ser libre. Si vas al Ministerio de Cultura a solicitar permiso, ya estás renunciando a esa libertad. Es algo que nunca hago.
¿Has solicitado permiso alguna vez? Solo una vez. Fue una experiencia terrible. Querían que cortara muchas escenas y añadiera cosas que no tenían nada que ver con mi historia. Y la mayoría de los que estaban allí no eran cineastas; algunos ni siquiera sabían de guion ni de cine. Solo estaban allí para revisar los elementos religiosos.
Así que decidí no volver. Si quiero ser libre, a veces debe haber consecuencias.
Te han confiscado el pasaporte más de una vez. ¿Cómo te afectó? Sí, varias veces, pero la última fue la más larga: ocho meses. Para mí, no es para tanto. Si eliges ser libre, esa es una de las consecuencias. Mientras viva, no pasa nada. Ayer le dije a otro periodista: «Si me matan, no haré películas». No quiero que me sacrifiquen por el cine. Pero cosas como la confiscación del pasaporte… Es parte del trabajo. Es algo que no me da miedo.
¿Sientes presión para autocensurarte, consciente o inconscientemente? Hay dos tipos de autocensura. Una de la que eres consciente, y esa intento evitarla. Escribo los diálogos y las situaciones que quiero. Pero hay otra, la inconsciente, que proviene de cómo creciste y de la sociedad que te rodea. A veces me doy cuenta después de que evité algo sin querer. Esa es la parte subconsciente. Mientras soy consciente de ello, lucho contra ello.
En la película, Bahram sigue luchando por un público que quizá nunca pueda ver su obra. ¿Piensas en a quién van dirigidas tus películas?
Sinceramente, no. Después de algunos años, te das cuenta de que quizás no seas alguien que haga películas para un público amplio. Y no pienso en la nacionalidad. Algunos iraníes me han acusado de hacer películas para el público occidental. Lo veo en redes sociales, pero no es cierto. Siendo sincero, nunca pienso si estoy haciendo una película para este o aquel público. Esta película tiene referencias que solo los iraníes entenderán, pero la verdad es que intento escribir lo que me parece interesante.
Pero el cine no tiene fronteras. Recibo mensajes de países de los que ni siquiera había oído hablar, diciéndome que conectaron con la película. Esa es la belleza del arte: no lo haces para un grupo. Simplemente lo haces.
¿Cuán autobiográfico es el personaje de Bahram? ¿Alguna escena está inspirada directamente en tu vida? Algunas partes son mías, otras suyas. Escribimos la película juntos: Bahman Ark, su hermano, Bahram, otro escritor residente en Canadá, Alireza Khatami («The Things You Kill»), y yo. Todos hemos tenido limitaciones similares. Surgió al compartir nuestras experiencias.
La idea básica surgió cuando mi película «Versos Terrestres» fue prohibida en Irán. Quería ver cómo reaccionaban los iraníes, porque siempre me acusan de no hacer películas para el pueblo iraní. Así que la proyecté a escondidas en cafés y casas de amigos, proyecciones para unas 20 o 25 personas. Llevaba un proyector conmigo y tuve todo tipo de experiencias extrañas y reacciones diversas al ver la película. Eso se convirtió en la base de esta película.
Has proyectado la película en Venecia y otros festivales. ¿Cómo fue la reacción en Doha? ¿Sientes que hay alguna resonancia específica en la región?
Sinceramente, me sorprendió. No esperaba una sala llena. Pero el público conectó mucho. Incluso durante la proyección, hubo momentos en que la gente aplaudió. Después, muchos se quedaron a hacer preguntas, incluso fuera de la sala. El público de Doha se está involucrando más con el cine gracias a lo que el Instituto de Cine de Doha ha hecho en los últimos 10 o 15 años. Las preguntas fueron muy profesionales. Disfruté mucho de la proyección.